Sexta-feira, 15 de Maio de 2009

Eu li... Guiosepe Ghiaroni

MÁQUINA DE ESCREVER

 

Mãe, se eu morrer de um repentino mal,

vende meus bens a bem de meus credores:
a fantasia de festivas cores
que usei no derradeiro carnaval.

Vende este rádio que ganhei de prêmio
por um concurso num jornal do povo,
e aquele terno novo, quase novo,
com poucas manchas de café boémio.


Vende também meus óculos antigos,
que me davam uns ares inocentes.
Já não precisarei de duas lentes
para enxergar os corações amigos.

Vende, além das gravatas, do chapéu,
meus sapatos rangentes. Sem ruído,
é mais provável que eu alcance o Céu
e logre penetrar despercebido.

Vende meu dente de ouro. O Paraíso
requer apenas a expressão do olhar.
Já não precisarei de meu sorriso
para um outro sorriso me enganar.

Vende meus olhos a um Belchior qualquer
que os guarde numa loja poeirenta,
reluzindo na sombra pardacenta
refletindo um semblante de mulher!


Vende tudo ao findar a minha sorte,
libertando minha alma pensativa,
para ninguém chorar a minha morte,
sem realmente desejar que eu viva.

Podes vender meu próprio leito e roupa
para pagar àqueles a quem devo.
Sim, vende tudo, minha mãe, mas poupa
esta caduca máquina em que escrevo.


Mas poupa a minha amiga de horas mortas,
de teclas bambas, tique-taque incerto.
De ano em ano, manda-a ao conserto
e unta de azeite as suas peças tortas.


Vende todas as grandes pequenezas
que eram meu humílimo tesouro.
Mas não! ainda que te ofereçam ouro,
não vendas o meu filtro de tristezas.

Quanta vez esta máquina afugenta
meus fantasmas da dúvida e do mal,
ela que é minha rude ferramenta
e meu doce instrumento musical!

Bate rangendo, numa espécie de asma,
mas cada vez que bate, é um grão de trigo.
Quando eu morrer, quem a levar consigo
há de levar consigo o meu fantasma.

 

Pois será para ela uma tortura
sentir nas bambas teclas solitárias,
um bando de dez unhas usurárias
a datilografar uma fatura.

Deixa-a morrer também, quando eu morrer,
deixa-a calar numa quietude extrema,
à espera de meu último poema,
que as palavras não dão para fazer.

Conserva-a, minha mãe, no velho lar,
conservando os meus íntimos instantes.
E, nas noites de lua, não te espantes
quando as teclas baterem devagar.

 

 

In “Empório Brasil” – S. Paulo – 1988

Editora Clube do Livro/Melhoramentos  

 

Guiosepe Ghiaroni

(Poeta e Jornalista Brasileiro)

 

publicado por cateespero às 00:00
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